La charrette de la marchande des quatre saisons est en face du magasin.

Il doit être entre quatre et cinq de l’après midi. Le repas au ‘Petit Chouette’ et deux heures de sommeil ont eu raison des fatigues de la nuit. Je suis jeune ; toute la masse des colis ripés ne pèse pas à mes épaules. Il n’est plus temps de dormir. J’ai rendez vous à Enghien les Bains avec deux amis de Khouribga, Nono Fedi et Gilou Lattard. Dans la glace j’ai ma propre image plus la fenêtre ouverte à l’angle d’une chambre que se partagent quelques unes de ces demoiselles qui se partagent aussi un petit bout du trottoir de la rue Saint Denis. Il y a une certaine rotation à laquelle je ne comprends rien. En plus de leurs petites mines provocatrices elles laissent, dans le couloir qui mène au mûrissoir de bananes de Barto, des kilos de revues à romans photos. Et elles ont un petit jeu. Elles attendent que je me pointe dans la chambre pour ouvrir la fameuse fenêtre en coin et me lancent, quand j’apparais dans le miroir, des regards incendiaires en découvrant de leur anatomie. Celle qui tient cette incertaine permanence aujourd’hui a de quoi dynamiter n’importe quelle vertu avec ses yeux à la Lauren Bacall. Il s’en faudrait d’une enjambée pour atteindre au paradis entrevu.

Comme j’ai fini de me raser je pose et nettoie mon coupe-choux, me passe un peu d’after-shave, ferme ma fenêtre et passe dans le bureau si clair avec ses deux grandes baies qui donnent sur l’élargissement de la rue de la Grande Truanderie. Dans mon souvenir, sur le petit terre plein du carreau il y a une horloge mais je n’aurais au demeurant pas besoin de la consulter. Les grossistes des fleurs viennent de lever leurs étalages. Plus de mouvement devant le Pharamond ; au rez de chaussée le père Gaston a baissé le rideau depuis longtemps. Juste un chariot à la Crainquebille oublié par quelque porteur absorbé par une partie de dés dans le camion dont je ne vois que l’arrière, rue Pierre Lescot. La place qui réverbère la lumière et la chaleur de juillet est sèche de l’eau répandue par les voitures de nettoyage du marché et désormais vide de toute présence humaine, désolée comme un fond d’oued l’été. C’est presque insupportable, après l’animation qui a régné ici toute la nuit et le début de l’après midi du marché des fleuristes. Je m’écarte de la fenêtre pour retourner dans la chambre quand tout à coup une voix forte, qui se répercute en échos sur toutes les façades,  envahit le petit local. Je retourne à la fenêtre du bureau pour voir ce qui se passe.

La petite place est pleine de gens ; un groupe de touristes, vingt ou trente, alignés en cercle presque parfait sur le petit triangle du carreau de la Grande Truanderie. Ils ont un guide avec eux. Impérial comme aurait pu l’être Louis Jouvet il indique un emplacement vague sur le pavé inégal en racontant que, à cet endroit, dans le passé moyenâgeux, il y avait un puit que l’on appelait le puit d’amour. Et les bons touristes, en rond, le nez au ras du pavé gris fixent attentivement le très approximatif lieu devenu symbolique d’une époque révolue historique et pittoresque. Sans doute Esméralda a-t-elle dansé sur ces pavés. La voix forte avec tout le jeu d’inflexions qui appellent et retiennent  l’attention, maîtrise professionnelle pouvant flirter avec la dimension ludique, et ces bons germains lèvent la tête avec un bel ensemble et dans un alignement parfait des nez pointés vers un point irrépérable de l’espace, dans la direction approximative indiquée par l’index  du guide –physique, allure et  voix, on jurerait Louis Jouvet avec la gouaille de Philippe Clay- au bout de son  bras tendu, et écoutant attentivement un commentaire traduit par l’accompagnatrice interprète en allemand, voix bizarrement fluette du coup. Il est question d’une échauguette maintenant absente puisque détruite au treizième siècle par je ne sais plus qui ni dans telles circonstances. Mais les touristes regardent. On ne sait jamais ! resterait il de cet improbable élément architectural –on a la tête aux romans, à l’étranger- une trace sous forme d’une brume intemporelle dans tout ce bleu ciel d’un jour d’été, à la corne de l’immeuble pointant au coin de la rue Mondétour ? sur le moment ça me fait rire. Maintenant j’apprécie combien nous étions près de la libération. La mère Alice et son Gaston –couple âgé sans enfants- nous avaient appelés, mon cousin Antoine et moi, les J3, du code des adolescents pour la carte d’alimentation, dans les années quarante.

Et ils remplissaient nos assiettes en conséquence. De tout jeune j’étais à l’affût de reliefs que l’histoire laisse dans la mémoire des gens. Je me souviens avoir entendu parler d’un boucher qui pendant l’occupation organisait chaque jour, sur ce qui sert de parvis à Saint Eustache, une gigantesque soupe populaire avec ce qu’il pouvait récupérer de viande et de légumes. Il était aussi question du maître d’hôtel d’un prestigieux restaurant de la rue Rambuteau qui animait la résistance des ouvriers du lieu. J’aime l’histoire… elle m’exalte et parfois me met les larmes aux yeux.

PS : le carreau, sur le pavé, en plein air, où les marchands peuvent louer un emplacement.

Jean Baptiste

S’agitent les algues folles

Depuis l’horizon la mer

Troisième volet de mon tryptique RENCONTRE PLEINE DE PROMESSES

En ce temps là j’étais tout mèche blonde, yeux bleus et silhouette dansante ; et tout autant capable d’initiative. Je m’en étais ouvert à MM, taquine et discrète, avec laquelle nous partagions des confidences. Elle m’avait dit en souriant ‘tu es la statue de Condillac’. Et dans le même temps je préparais avec mes copains la grande manifestation annuelle qui ponctuait une année plutôt animée sur le plan des revendications. Et le premier mai arriva.

Place de la République, un jour de manif, chercher son groupe au milieu de tant de gens qui rient, chantent, se retrouvent après des années d’absence… c’est un moment ! je mis du temps à arriver au rendez vous sous la banderole, devant ‘La toile d’avion’. Et là, sous une autre banderole, à quelques mètres, chemisier blanc et jupe rouge… lequel de nous fut le plus gêné de nos cachotteries, en avons-nous discuté par la suite ? moment de gêne, bien sûr, et puis les appels des copains, les miens et les tiens, quelques prétendants… je les repérais tout de suite, les prétendants…  j’aurais du me méfier, et puis… et puis… nous fîmes le trajet ensemble. Ton groupe était juste derrière le mien. Nous faisions frontière. Au copain qui demandait la relève pour la banderole je fis une mimique qu’il voulut bien comprendre. Nous avancions avec la foule, n’ouvrant la bouche, contrairement à nos habitudes, que pour sortir des billevesées… ou pour crier nos slogans d’une voix contrainte. Le défilé avançait, s’arrêtait, reprenait sa progression. J’avais une boule dans la gorge… ta voix avait du mal à passer.

A un arrêt du parcours je me plaçais devant toi en disant ‘pourquoi tu ne m’as pas…’ pendant que tu me disais ‘pourquoi tu ne m’as pas…’ et nous étions là comme deux idiots mais ta bouche était trop proche de la mienne alors il ne s’en fallut que d’un mouvement de quatre centimètres, à diviser par deux bien sûr. La jonction se fit, miraculeusement. Tes lèvres avaient un goût de fraise sauvage. Ton regard s’égara, après le baiser. J’avais l’impression de vaciller sur des jambes de flanelle. Nous fîmes le reste du trajet main dans la main, avec quelques arrêts bécots, toi serrée très fort tendrement dans mes bras. Nos voix étaient de nouveau assurées, teintées d’un écho d’émerveillement. Je marchais, d’un pas tranquille, au sein de cette belle foule me demandant comment assurer tout le reste, avec ce qui m’arrivait. Je n’avais jamais été si heureux et j’avais une trouille bleue.

Tant de choses à faire, qui me paraissaient impossibles… pour celles que j’entrevoyais du moins. On n’a pas été si impudemment insouciant pendant des années sans dégâts. Et puis voilà ! il y eut les manifs étudiantes, la grève, et prirent tant corps ces rêves que nous ignorions partager. Alors, ça meuble en attendant un appart, quelques petites choses urgentes et le reste. Il y eut des moments de piquâneries, bien sûr, des protestations et des cris. Combien t’ai-je dit de fois que si je ne t’avais pas rencontrée je ferais encore partie de la bienheureuse confrérie des célibataires ? mais la conviction manqua toujours. Parce que le reste vint, peu à peu, une chose après l’autre, le reste qui dure encore avec en plus des échanges de coups de bec et les bec à bec, des soirées entre copains, des soirées dancing, du cinéma, de la musique, du théâtre, du rugby main dans la main sur le canapé nos petits enfants pour qui tu es, et j’en suis garant, la plus jolie grand-mère du monde.

Jean Baptiste

Mots valises, ça vous dit quelque chose ? j'en ai placé un, perso dans mon texte. Le trouverez vous ?

Ô cèbooo... dirait mon Elia -quatre ans- et simple en apparence... la chantent 'les compagnons de la chanson', 'yves montand' et bien sûr je t'ai choisi Georges Guétary. IL a toujours été du coté du manche, ce cher Georges. Rien à voir ?

Je noterais quand même que la référence naturaliste est entâchée d'un coté quelque peu fabriqué. Quasiment irréel, voire surréaliste, pour peu que l'humour existe.

Comme moi tu préfères 'Sympathique'

plus complexe quant au texte.

et pourquoi ?

et puis je fume

distance qui lie le tout.

Est ce ce qui m'attire ? le droit du pourquoi.

Toujours 'pourquoi ?' en continu; ou alors ne parlons pas d'âme d'enfant.

Amizii JB